Поэзия. Виктор Шнитке - Центр Немецкой Культуры г. Энгельса

ЦЕНТР
НЕМЕЦКОЙ КУЛЬТУРЫ
г. ЭНГЕЛЬСА

ZENTRUM
DER DEUTSCHEN KULTUR
ENGELS

Главная

РОО СО ОН «Возрождение»

Новости

Проекты

Фотогалерея

Международное сотрудничество

RusDeutsch

Контакты

НАША РАБОТА

»	О Центре
Руководство Коллектив Шуваева Алефтина Алексеевна Наши двери открыты для всех!
»	Творческие коллективы
НК ФА "Волга-Хаймат" НК ИА "Траум" НК ВА "Файльхен"
»	Языковые клубы
Игра Лингвамания
»	Языково-эстетический клуб
Расписание и мероприятия
»	Сеньорен-клуб

»	Библиотека
Виктор Шнитке. Поэзия Рецепты Библиография.Гюнтер Грасс
»	Проекты
История в лицах Наша духовность Фестиваль Herbstfest Конкурс имени В.Шнитке Положение о конкурсе Mein Hobby Конкурс детского рисунка
»	Молодёжный клуб
Мероприятия клуба
»	Структура ЦНК
ЦНК с.Красный Яр ЦНК с.Генеральское
»	Праздники

»	Мероприятия месяца

НАШИ ПАРТНЁРЫ

Информационные партнеры

Телеканал Россия 24 Саратов

При технической поддержке:

ВИКТОР ШНИТКЕ
Стихотворения

* * * Ich habe gesprochen mit hundert Stimmen, und keine war ich. Ich habe geschwiegen mit tausend Stimmen, und jede war echt. Und doch ist mir manchmal, als übt` ich durch Schweigen Verrat an mir und den Meinen, ais gäb` ich dadurch uns alle dem Nichtsein preis.
Ein Menschenleben Für meine Mutter Wie alle urwüchsigen Wesen sich Treue bewahren, so warst du dem Menschlichen treu. Du stammtest vom Lande, doch weit über Acker und Weide sah Leben dein gütiger Blick. Nur wenige nannten dich Mutter, doch wie vielen warst du Schwester und Beistand in Kummer und bitterer Not. Der Krug deiner Sorgen war schwer, doch es quoll unversiegbar Freude und Liebe empor aus dem tätigen Herzen. Du warst voller Leben, als jählings der Tod dich erlegte. Und gleich einem Vogel, dem plötzlich im Fluge das Herz bricht, so glittst du hinab in die kühle, verschwiegene Nacht.
* * * Wer Gedichte macht, ist ein einsamer Mann. Er fängt mit dem Dichten aus Einsamkeit an und ist dann einsam mit seinem Werk. Seine Welt hat weder Vers noch Reim und stürzt beim leisesten Beben ein. Aus Trümmern muß er sie täglich erbaun.
* * * Der Schnee ist Wiederkehr der Kindheit, ist Tod und Auferstehn vom Tod, ist Traum und gnadenreiche Blindheit — Weiß deckt nun Schwarz, Weiß deckt nun Rot. Der Schnee ist Wallfahrt in die Kindheit
* * * Ein kleiner Ort an einem großen Fluß. Die Gassen ungepflastert. Hohe Zäune. Ein grüner Hof. Ein Wohnhaus. Eine Scheune. Die Bauten alt, doch wie aus einem Guß. Ein Mütterchen von hagerer Gestalt macht sich zu schaffen an den Gurkenbeeten. Tagsüber Arbeit: Kochen, Waschen, Jäten. So bleibt man stark, wird man auch langsam alt. Ein Junge, tief im Schatten, liest ein Buch. Die Welt ist voller Wunder, und ihr Wesen ist eine Melodie. Er hört beim Lesen davon ein Bruchstück. Doch ein helles Tuch verhüllt den Rest. Er ahnt, es kommt die Zeit, da wird sich ihm das Ganze offenbaren. Die Sonnenblumen ragen in den klaren vorabendlichen Himmel. Weit und breit kein Wölkchen. Eine sanfte goldne Flut ergießt sich über Menschen, Städtchen, Steppe. Die Sonne zaudert vor der steilen Treppe des Untergangs. Sie sieht: Der Tag war gut.
* * * Das sanfte Regenwasser im Faß glich einem stillen Teich. Ich langte hinein ins kühle Naß, ein Langen dem Tauchen gleich. Das dunkle knabenhafte Gesicht, das mir entgegensah, schien mir vertraut, doch ich kannt’ es nicht- war es zu ernst, zu nah? Blickte ich einem Vorfahren tief ins Auge? War es ein Traum? War es die Zukunft, die in mir schlief?- Ich weiß es auch heute kaum.
* * * Das Brot war knapp. Es war das Abendbrot. Am Morgen und am Tag—Kartoffelbrüh. Ein Weltkrieg tobte. Doch das Abendrot war voll Verheißung. Ja, ich ahnte früh der Zukunft Unermeßlichkeit. Ich war ein Junge, ich ging baden, und der Fluß war Gegenwart des Ozeans. Gefahr war Wagnis, und das Wagen ein Genuß. Das Gras im Hof war Wiesenland. Ein Baum vertrat den Wald, ein alter Gaul das Feld. Ich kreiste frei in sonndurchstrahltem Raum und war Bestandteil einer großen Welt.
* * * Ich sah dich selten. Wenn auch klein, der Ort verlief sich in drei Dutzend krumme Gassen, und jede hielt in ihrem Schoß gelassen ein ganzes Volk. Wir wechselten keim Wort, wenn wir uns trafen — immer mittendrin im Treiben, im geschäftigen Gewimmel der Menge. Doch im Mai, wenn blank der Himmel und stark der Fluß in seinem Eigensinn, begegnete ich dir am steilen Hang des Ufers, vor der warmen morschen Treppe am Wasserrand und draußen auf der Steppe. Dann sprachen wir (und schwiegen) stundenlang.
* * * Eine Gruppenaufnahme Ich konzentriere mich auf dein Gesicht. So jung, so schön wie da — so sah ich’s nie. Ich war noch nicht geboren, war noch nicht ein Glied von dieser Kette. Aber wie, wie war es möglich, daß schon damals du die ganze Zukunft in dir trugst, und was erfüllte dich mit dieser tiefen Ruh? Ein Bild aus ferner Vorzeit, etwas blaß. Doch unverkennbar deine Eigenart. So warst du, Mutter: schlicht und ohne Scheu. Kein Tropfen Bitternis blieb dir erspart. Du nahmst es hin. Du warst der Zukunft treu.
* * * Jetzt kann ich Dürer werden, Mozart, Thomas Mann — du, liebe Mutter, wirst davon nichts wissen. Kann rauben, morden und am Galgen enden — du wirst es nie erfahren, nie mehr helfen. Ich bin allein. Die Welt starrt mir ins Aug.
* * * Meine Vorfahren waren Bauern, durchzogen das Feld mit dem Pflug — bei strahlender Sonne und Schauern, bei Falter- und Vogelflug. Durchschreitend die zeitlose Ebene im stetigen Hin und Zurück, bejahten sie stumm das Gegebene und wünschten kein andres Geschick. Ich will mit dem Schicksal nicht hadern, doch brodelt dem Städter bei Nacht das Bauernblut in den Adern, durch Träume in Aufruhr gebracht.
* * * Wir saßen da im hellen Licht der Kerzen. Die Mutter trug die guten Speisen auf. Der Ofen summte. Freude sang im Herzen. Ein Märchen war’s, ein Märchen wie von Hauff. Dann saß die Mutter auch am Tisch. Der Vater goß in die Gläser sprudelnden Wein. Wir stießen an. Der Wein war herb, doch tat er dem Gaumen wohl. Die Sterne sahn herein in unser Zimmer. Glitzernde Tannen umstanden dicht das schneeumwehte Haus. Der Winter schien die Erde zu umspannen und lief ins ferne Mondgebirge aus.
* * * Wir nahmen uns so vieles vor als Kinder. Die weite Welt lag vor dem Tor. Ein Blinder, ein Krüppel mit dem Bettelsack war Bote des Horizonts. Das morsche Wrack, die Boote am Ufer forderten uns auf zum Wandern. Der Fluß in seinem stummen Lauf zu andern, uns fremden Orten riß uns mit. Die Winde der Steppe gruben einen Schnitt dem Kinde ins Herz, und er vernarbte nie. Die Sterne am Himmel — was verschwiegen sie? Die Ferne war aller Schöpfung tiefer Chor, nicht minder … Wir nahmen uns so vieles vor als Kinder.
* * * Im Tintenschwarz der tiefsten Nacht ertönt die heisere Sirene. Ein Schiff legt ab. Ich winke sacht. In einer Dampf- und Feuermähne fährt es davon. Ihr steht auf Deck. Ihr scheint mein Winken nicht zu sehen. Schon blinkt mir nur das Licht am Heck, schon zieht das Schiff auf dunklen Seen des Schlafs in die verschwiegne Welt der Kindheit, der Familienmythen ... Ein Abglanz eures Nichtseins fällt in meine Welt. Ich will ihn hüten.
* * * Abend Zigeuner zelteten vor der Stadt auf der freundlichen Frühlingserde. Nach der schmalen Winterkost wieder satt, ruhten im Gras die Pferde. Die Männer saßen ums Feuer herum, die Frauen machten das Essen. Die sinkende Sonne betastete stumm die Welt, die sie heute besessen und nun wieder aufgab: die friedliche Flur, die Menschen, die Pferde, die Zelte ... Die Farben erloschen. Es leuchteten nur Zinnober und Purpur, als gelte im Spektrum der oberste Streifen allein. Und alles, was lebte und blühte und einfach bestand wie der leblose Stein, war eins, bis der Abend verglühte. Zigeuner lagerten auf dem Feld und wußten nichts von Gefahren. Die Sterne strahlten am Himmelszelt wie vor hundert und tausend Jahren.
* * * Die Wege der Steppe sind lang und haben am Ende kein Ziel. Die Seen der Steppe sind still und spiegeln das fernste Gestirn. Der Wechsel von Sonne und Mond, von Sommer und Winter ist ihr so viel und so wenig wie uns das Lispeln der Gräser im Wind. Wer einmal die Steppe erlebt, ist nie mehr derselbe. Er hört die Stimmen der Ferne. Er nimmt die Sehnsucht nach ihr in den Schlaf.
* * * Im Rubljow-Museum Wir ziehen durch den grünen Hof. Die Pappeln rauschen wie die See. Da ragt aus weißem Löwenzahn die Kathedrale. Dicht davor, unter der Gräserdecke, ruht- fünfhundertfünfzig Jahre tief- ein Maler, der Ikonen schuf wie wohl kein andrer auf der Welt. ... Ich höre kaum dem Führer zu. Ich denke an Ikonen — was das Magische an ihnen sei? Ich weiß die Antwort nicht. Nur dies: Ikonen strahlen Ruhe aus. Ikonen strahlen Frieden aus. Ikonen sind wie Gras und Laub ein stummes Ja dem Sein.
* * * Ich hab mich in fremde Sprachen verirrt, zu fremden Stämmen gesellt. Mit vierundvierzig steh ich verwirft in einer fremden Welt. Der Heimweg wird wohl ein weiter sein. Ich fürchte, ich schaff es nicht. Als Wegweiser da — ein beschriebener Stein, dort — ein erloschenes Licht.
* * * Der Junge Er stand im Bann der Jahreszeiten. Sie glichen Jahren und Jahrzehnten. Er sehnte sich nach Weltenweiten, die sich nach einem Wandrer sehnten. Er sah die Frucht im harten Samen, den starken Fluß im Frühlingsregen. Er fragte nicht nach Sinn und Namen- er war beim Schöpfungsakt zugegen.
* * * Wenn ich im Herbst über die Felder geh und die Natur mir ihre Not verkündet, so weiß ich kaum, was mich ans Leben bindet - ob Todesangst, ob Sehnsucht nach dem Schnee. Dann kommt ein Morgen — und die Welt ist weiß. Ich seh auf einmal: Ja, es gibt noch Raben. Es gibt noch Pferde, die vor Schlitten traben. Es zuckt noch Leben unter Schnee und Eis. Dann klirrt der Frost, dann schlägt bei Nacht die Uhr wie eine Glocke, und die Sterne scheinen so matt. Die Bäume stehn erstarrt zu Steinen, und Wochen währt das Koma der Natur. Doch eines Abends glüht der Himmel rot, als stände fern ein großer Wald in Flammen. Dann kommt der Wind. Der Winter bricht zusammen, und die Natur ersteht aus ihrer Not.